MEMORANDO (Poema)

La patria es la mano alargada de la nostalgia
en el confín del patio matizado de almendros.
Tejido de susurros y aprendizajes.
De la dulzura de los regaños y los sinsabores de los afectos.

Tengo clara la imagen de la calle
que fundaron mis pasos.
Tan límpido que los besos sin color de la infancia
sobrevivieron al naufragio de los adioses.
Subsistieron en las lágrimas que inventaron mis ojos
y transitaron en las promesas de la borra del café.

Afín con los escarceos del corazón
anhelé a las estrellas,
Pero me quedé con la de los sueños platónicos;
la de los labios sin pasado y las quimeras en la piel.

La familia es la nimiedad desmadejada que se fue
con lo equívoco de los reproches,
Lo que la sangre no alcanza a mancillar.
Lo que la envidia no cataloga.
Lo que el amor pervierte.

La tarde, las noches, las mañanas, el desgano, la alegría
y la muerte llenó la libreta de apuntes.
Los sueños, el patio teñido de amaneceres, los zapatos héroes
anónimos de las distancias, mi madre y su atisbo de águila imperial,
los sueños de los amigos estrujados en la desdicha, la
miseria multicolor, el júbilo asqueante y la ruina inagotable.
Yo, en medio de la patria y la familia, en medio de la nada.

Volví.

Hay nostalgia, pobreza, felicidad y un asomo de muerte
que no descansa.
El patio de la niñez ya no tiene el murmullo, ni la tonalidad del primer beso.
Sabe a estoicismo: enunciación insaciable para intentar retener
con las manos lo que el alma y la memoria no pueden.

Lo que hoy no es más…
Agua que se desliza por la piel de la aflicción sin condenar
el licor de la tragedia.

Con copia a la hoja de vida.