PERROS Y GATOS (Cuento)

Pese a que todo estaba escrito, experimentado y soportado en la mística de la genética y en el sortilegio de la confrontación, el mar seguía siendo agua impávida y la angustia la alucinación insaciable del hombre. La pesadilla de colores abruma. La garganta seca. Los ojos enterrados en la sangre explorando el legado de la envidia, la culpa vagando de un zapato a otro. Treinta centímetros. Sin duda la muerte estaba de visita. Para ese instante la tarde aún era gris. Comienza a llover sin remordimientos. Los truenos descienden por los hilos plateados de la lluvia. Huele a quemazón. Quemado estaba Pablo, también.
Pablo y Pedro eran más que hermanos. Eran la sangre de la sangre al ciento diez por ciento. Era el lenguaje insondable de lo infinito. Nada podía romper el lazo ecléctico de la simbiosis. Nada. Así de simple.
Pero Pablo yacía muerto con un matemático e incuestionable balazo en el corazón. Me miraba sin reconocerme. Olía a carne vehemente, a rincón húmedo, a tristeza de cuevas solitarias. Olía a cómplice. Eso era Pablo. Un cómplice de afecto infinito que había muerto a manos de un amigo de amistad infinita. Lo infinito es como una línea recta que empieza el viernes y regresa el lunes a saludar y se va.
Pedro acarició la mejilla rosada y fragante de Pablo. Sus dedos re- construían ternura. Balbuceó algo en quizás qué idioma remoto. Se recostó en la almohada mullida. Pablo seguía durmiendo sin hipótesis. Pedro en cambio descubrió que soñar a los dos años de edad, era un asunto siempre precedido por la obcecación de una madre, que piensa en avanzado estado de histeria y, además confunde con el amor a punto de estallar, el llanto por estar orinado sin comodidad lógica, con el de tener hambre no tercermundista. Con hambre se había acostado Pedro. Aparece el tetero (La teta tecnológica finita). Llueve otra vez en el patio cundido de mangos.

Las manos de Pedro y Pablo se entrelazan como cuando compartían la misma placenta. Como nunca volvería a ser. Pese a todo.