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martes, 22 de abril de 2008

EL TERCER DESEO DEL CUERVO (Poema)

No vuela; solo se arrastra.
Los odios expelen odios sempiternos,
Fuego inédito que oculta a la sombra del silencio
La impotencia de la mordaza.

No canta; lanza lava de rencores.
Observa desde el árbol más alto la próxima víctima: es él.
La espada propia es el miedo, es la cobardía, es su indumentaria
Para el sepelio.

No alegra; viste de negro y furia.
Las plumas grises son la desventura que propicia,
Los colores del sufrimiento que incita,
El nuevo día de la desesperación que todos merecen.

No vive; anda por ahí degradándose a pedazos.
Riega la dignidad pútrida en ciudades y campos.
Metástasis y demencia: es el estilo de la enajenación.
La vida no es un signo infinito.
La debacle se agolpa en los confines del reino.
Anda por ahí. Lívido, exánime, anda solamente.

No sueña; su cuerpo de serpiente remota,
Dotado de alas inútiles, de rodilleras útiles,
Impiden que pueda ser feliz, ¿anormal?
Pregunta con insistencia quién es feliz,
Para bombardear con escarnios la máquina de las utopías.

Si existe.
Todo cuervo termina comiéndose así mismo
Y todos lo festejaremos.

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